Destrucción de la mañana

Dejo correr la sangre de las manos.
Acostado en la cama la examino.
Las sábanas la sorben dulcemente
con la quieta avidez de su blancura.

Brota incesantemente. A borbotones.
Tibia y curiosa asoma a mis muñecas
y escapa presurosa de mis manos.

Son manos de vencido. Ellas debían
coger la gloria, amor, coger dinero.
Un día las creí capaces de ello.

Pero nada aprendieron. No eran hábiles.
O el empeño excedió su exigua fuerza.
Pobres manos humildes y vacías.

Tiemblan un poco. Tiemblan asustadas.
Asustadas y débiles parecen
pedir excusas porque son mediocres.

Les sonrío a mis manos. Las levanto
y las uno. Las siento desvalidas.
Y atisbo como repta sigiloso
ese zumo tan rojo de la vida.

Del Fonollosa.

Fuego y hielo

Algunos dicen que el mundo acabará entre llamas,
otros dicen que entre hielos.
De lo que yo he saboreado del deseo
estoy de acuerdo con aquéllos que favorecen el fuego.
Pero si tuviera que perecer dos veces,
creo que conozco bastante de odio
como para saber que, para la destrucción,
el hielo también es poderoso
Y bastaría.


Té gràcia que el paio es digui Robert Frost...