8:00 AM
Un brazo torpe y pálido sale de debajo del edredón.
Fiesta familiar en el jardín. Olor a verano y a felicidad. Niños que ríen, perros que ladran, gente que come y conversa animadamente. Migo apenas puede reconocer un par o tres de caras, pero a nadie parece importarle: todos le saludan y le sonríen con aire despreocupado, contagiados por ese sentimiento bucólico que flota en el ambiente.
Música, miradas cómplices, besos y abrazos. Reencuentros.
Migo sostiene a B en sus brazos por primera vez. Se observan. El niño enseguida estalla en una carcajada ruidosa. Migo se siente extraño en un cuerpo del que brotan lágrimas con tanta facilidad.
8:01 AM
Una mano, también torpe y pálida, le da un pequeño golpe al despertador.
Silencio.
8:07 AM
Ducha con agua hirviendo. Quema tanto que la siente helada.
8:52 AM
Tiene 16 mensajes nuevos en la bandeja de entrada.
Paco Ibáñez tenía razón: escriben los amigos (3) y el amor (1), pero también la familia (3) y el trabajo (2). La publicidad, como ya es costumbre, gana de calle (7).
Migo se pierde pensando en cómo le habrá ido a Julia.
9:05 AM
Primera llamada del día. Carmen quiere saber si ya han conseguido el teléfono de alguna señora de origen catalán con quien pueda establecer amistad. Se siente sola, dice, y asegura que, aún después de 70 años viviendo en Buenos Aires, todavía no ha conseguido integrarse en la sociedad argentina. Ni tampoco quiere, ojo.
- Los argentinos son tanto o más chanta que los italianos, ¡que ya es decir! Y es que ese cuento de que algunos son hijos de inmigrantes catalanes es una farsa. Una trampa del gobierno. ¡Un complot contra Catalunya! Nos dijeron eso porque Argentina nos necesitaba, y porque sabía que si nos hacía creer que nuestras familias se habían exiliado a su país, iríamos derechitos a buscarlos. Y así fue... Lo tenían todo planeado, ¡los muy hijos de puta!
- Pero Carmen, ¿entonces sus nietos no son argentinos descendientes de inmigrantes catalanes? Aunque Ud. viniera a la fuerza, ahora ellos...
- ¿Argentinos mis nietos? ¡Ja!
- Bueno, eso es lo que debe de poner en su Documento...
- ¿Acaso crees todo lo que lees?
- No, si yo no digo que sean argentinos “en esencia”, pero legalmente...
- Mis nietos salieron de las entrañas de mis hijos, y mis hijos salieron de mis propias entrañas! Un catalán es catalán porque Dios decidió que así fuera, y no pasará a ser argentino porque unos pocos lo decidan. ¡Y encima sin consultarlo a nadie! Mis nietos son catalanes desde su yo más profundo, tienen alma catalana, por mucho que no conozcan nuestro idioma ni nuestra patria. El problema es que no se dan cuenta de ello, piensan que se sienten argentinos pero están confundidos... en realidad, Migo, esa es una de las muchas consecuencias que tuvo el complot del que te hablaba... Los jóvenes sois muy influenciables, y es por eso que creo que tu decisión de venir a un país que se está yendo al carajo sólo puede explicarse con mi teoría... la de la memoria histórica...
- Errr... sí...
- Yo sé mucho más de lo que crees, Migo. Sé que viniste aquí porque buscabas a tu familia, pero también sé que te equivocaste de lugar. No te engañes... uno nunca busca lo que cree que está buscando.
Respuestas estúpidas a reflexiones locas. Teru-teru por todas partes.
12:30 PM
Hora del almuerzo. En un bar bien porteño, con L. Todavía está enfadado porque el día de su cumpleaños Migo llegó tarde y le jodió los planes. La idea era ir a ver una película de Fassbinder y luego ir a tomar algo por ahí con los demás. Al final, la cosa se quedó en un café con aroma a reproches y cena para tres.
L sigue queriendo bronca. Migo no tiene ganas y le da la razón. L prueba a pelear un rato con el aire, pero enseguida se cansa de tan pasivo rival. Se come sus dos milanesas y también lo que ha sobrado del plato de Migo.
13:15 PM
Vuelta al trabajo con sabor amargo. Quizás por L, quizás por el café.
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